Fuera de la guarida la noche está herida.

Sangrando en recuerdos, mojado en el

Remordimiento del pasado, bajo los escalones

Del olvido, de la taberna “Trago amargo”.

Ya escucho la música de Jazz y el entrañable

Olor a madera vieja carcomida del whisky y

Las vigas del techo. El ambiente está cargado

De humo. Ilumina la oscura estancia, el aspirar

De los cigarrillos y unos focos sobre la tarima

Donde músicos negros versionan temas de Charly

Parker, Miles Davis y alguna pieza de Soul de Otis

Redding y Aretha Franklin.

En este garito se organizan las mejores timbas de

La ciudad y buenos combates de boxeo.

Hoy me siento en un rincón huyendo del pensamiento,

Mi mal crónico. Sánchez, el dueño del local, trae una

Cerveza a mi mesa y habla sonriendo.

-¿Qué? La noche está herida ahí afuera, ¿eh?,

bienvenido a la guarida.

Le guiño el ojo y levanto el pulgar sin contestar.

Bebo en la noche de los perdedores.

Se acerca el fracaso con cuerpo y voz de puta,

Siseando como una serpiente. No quiere ir sola

A casa y enfrentarse cara a cara con el espejo

Que la delata y hacer el amor sin melodías, oler

Su propio sexo, silbando el estribillo de las

Soledades más angustiosas de la madrugada

Que va envejeciendo de enfermedad.

Hay un joven poeta recitando a Kerouac,

Que nunca obtendrá respuestas, que acabará

en el camino, borracho, lanzado a la calle.

Arrastrado por la corriente del viento y las

Lluvias.

Mañana se refugiará de nuevo aquí en la

Guarida, porque afuera amigo…la noche

Está herida.

                          Octubre 1996